Дмитрий Быков напоминает мне наряженную новогоднюю елку. Игрушки переливаются разноцветными огоньками, мишура блестит отраженным светом от рядом висящих лампочек. Сердце радуется. Однако, если, следуя инстинкту маленького ребенка, попытаться взять игрушку и внимательно рассмотреть ее вблизи, то волшебство сразу пропадает. Игрушка превращяется в жалкую, грубо выполненную поделку, мгновенно гасящую интерес.
Быкова нужно слушать как смотреть на украшенную елку. Блеск его словотворческого таланта и эрудиции неотменим, но ни в коем случае нельзя пытаться углубиться в льющееся из него красноречие. Все очарование немедленно пропадает, смыслы построений становятся в лучшем случае сомнительными, чаще рассыпаются в прах. Надо все же отдать ему должное. Он постоянно привлекает темы и вопросы, способные вызвать размышления. Это не так уж мало, и, собственно, поэтому я его и слушаю.
Быкова нужно слушать как смотреть на украшенную елку. Блеск его словотворческого таланта и эрудиции неотменим, но ни в коем случае нельзя пытаться углубиться в льющееся из него красноречие. Все очарование немедленно пропадает, смыслы построений становятся в лучшем случае сомнительными, чаще рассыпаются в прах. Надо все же отдать ему должное. Он постоянно привлекает темы и вопросы, способные вызвать размышления. Это не так уж мало, и, собственно, поэтому я его и слушаю.
Comments